Wellen der Begierde

Jedes Mal, wenn das Auto über eine Bodenwelle fuhr, glitt die Hand meines achtzehnjährigen Stiefsohns einen weiteren Zentimeter unter meinen Rock. Ich biss in die Decke, weil mein fünfzigjähriger Mann vor uns saß und fuhr, als wäre nichts. Hätte ich gewusst, was auf dem Rücksitz dieser Fahrt noch auf mich warten würde, wäre ich lieber gestorben, bevor ich ein Wort gesagt hätte.

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